La nuit. Traverser une France en vacances. Un rendez vous improbable décidé sur le net, L'aube pointe sa rade à Toulon. Sur le quai, l'air m'aspire. la chaleur m'innonde. Je viens d'une region où les pulls ne sont jamais, eux, vraiment en vacances. Les gens se reveillent, ne se hatent pas. Je marche dans la file qui n'en est pas une. Le ventre de la gare. Dans le hall Flora ne m'a pas repéré. Rouge vétue, une écharpe blanche comme un khôl, ceintre et souligne sa maternité prohéminente.

-Salut
- ...
- C'est moi que tu dois attendre...
- Bob...
Légères embrassades. on est aussi génés l'un que l'autre.
Des fils à la voix, du clavier au réel. D'une partie de cache-cache à une rencontre tactile sans triche.

Boulangerie ("les meilleures brioches du monde"), thé... petit déjeuner.
On parle , on raconte, on explique, on s'explique, on parle de ceux qui ne sont pas là. On sait que le concert n'est qu'un pretexte.


Petite sieste. Le vent dans les rideaux, peu de musique, rester à l'abri de la chaleur et épargner la baleine (ça lui va bien ; c'est elle qui se définit comme ça).

Flora m'avait dit "je suis un cordon bleu je vais te faire un super plat de ma région". je salivais derriere mon ordi.
Midi : salade: riz pré-cuit, thon en boite, tomates de chez Auchan, cornichons Amora, pas d'olives, maïs en boite et baguette qui n'a de baguette que le nom.

Flora a eu son bon de sortie. elle est rassurée. Ce soir elle pourra aller à Vence.

Vence. Cent-vingt-six-kilometres. Depart à la bourre (Flora m'a l'air d'une fille perpetuellement à la bourre).
Flora. Flora souffle, souffre, eructe, transpire, sa vessie lui fait mal. On s'arrete. Je prends le volant de sa petite auto (Petite... euh Grosse dame dans sa petite auto). les pieds sur le pare-brise, la tete sous la banquette arriere. On roule comme on peut. faut eviter les bosses, ralentir à mort aux ronds points... Dans le coffre un pic nic de pauvre (le reste de la salade de midi!)

On arrive à Vence vers 20 heures 45. Le show est annoncé à 21 heures, heure locale. On trouve le jardin mais la bleusaille ferme la route. Va falloir marcher 100 metres. Flora se liquefie. Le flic se penche : "Mais elle est pas bien la dame, elles est handicapée, allez passez". On est passé. J'ai dechargé la ménagerie pres de l'entrée du Jardin. J'ai garé la voiture.
J'ai retrouvé Flora assise devant la scène, au milieu des platanes. Des enfants courraient et des jeunes buvaient de la bière. Dans le ciel, des avions passaient. Déja.

Je devrais faire quelques modérations